Loquesemencanta

Como si no tuvieran vida propia,            repiten como autómatas los mismos gestos.                Sin dar vuelta la hoja.             Hoy y mañana son ayeres que vuelven.                   La rueda gira como una condena.        Acaso en un despertar se detenga.          Agosto 2019 adoos4itit Subscribe to RSS headline updates from: Powered by FeedBurner Course In Miracles ...

El desconocido aliento de un abuelo francés.  Rebelión juvenil, experimento. Discromía, progresión. Transiciones. Diálogo con la luz; el color estalla. La ruptura, siempre. Lo único permanente es el cambio. adoos4itit Subscribe to RSS headline updates from: Powered by FeedBurner Course In Miracles

“El Secreto de una buena vejez no es otra cosa que un pacto honrado con la soledad”, Gabriel García Márquez. El desprestigio de la soledad anticipaba un por-venir oscuro El Hoy demolió la creencia Una agridulce calidez la abriga La soledad no era más que una sombra Sitio certificado por affitto siena μικρές αγγελίες adoos4itit Subscribe to RSS headline updates from: Powered by FeedBurner Course In Miracles

El café caliente, recién hecho y la calidez de mi sencilla casa iluminada, de a poco me van devolviendo el alma al cuerpo. Vengo del frío y las pequeñas cosas cotidianas me regresan a un presente que,  no será de lo mejor que se ha visto, pero que por suerte, está muy lejos de ese horror del pasado que me acaba de congelar hasta los huesos. Siento un frío que no es del cuerpo, aunque este sea un invierno duro. Vengo del Centro Cultural de la Memoria Haroldo Conti, que para mi seguirá siendo la ESMA, aunque aplauda el hecho de haber transformado aquel lugar nefasto en este. Me había demorado en ir a la muestra "Bergman en la Argentina", que curaba un colega, mientras estuvo en un acogedor museo de San Isidro. Entonces, justo este domingo frío de invierno, tuve la feliz idea de ir a verla en su nueva sede. Hasta hoy nunca había pisado el lugar. No quise. Ni siquiera asistí a homenajes a familiares de amigos cercanos que se realizaron allí. Como tampoco fui ...

Justo el día después de su septuagésimo cumpleaños Antonia comenzó a leer a Kerouac  por primera vez en su vida. "El ángel subtérraneo". Un libro destartalado y vuelto a pegar por ella misma descuidadamente. Tanto que la portada quedó al revés. O sea que, para empezar había que darlo vuelta. El principio como fin y viceversa. El ejemplar durmió en su biblioteca durante 34 años por lo menos. Después pasó a su mesa de luz. Alguna vez abrió algunas páginas al azar, pero pronto la escritura espontánea del canadiense la indujo al sueño. Curiosamente, el libro sobrevivió a las distintas limpiezas de biblioteca que precedieron a sus muchas mudanzas de un cierto tiempo. Vaya a saber porque. Nada afectivo parecía ligarlo a ella. Más bien lo contrario; teniendo en cuenta que provino de aquél corrector del matutino de la Calle Hornos, olvidable poeta de bajo vuelo; con el que Antonia había salido en los tempranos´80, casi por solidaridad compasiva, cuando el rubio, que le venía...

No me considero escritora. Eso sería de mi parte alimentar un ego tan alto como el obelisco. Apenas una artesana de las palabras que como dijo Celia Otero, borda con ellas, a falta de mayor habilidad manual. Estos dos libritos han sido hasta ahora mi aporte a la industria editorial. Ambos periodísticos y por encargo. Por lo cual refuerzo el concepto de no ser escritora. Quizás escribiente afortunada sí, por haber podido vivir de esa herramienta durante tanto tiempo. El segundo de los libros fue escrito a cuatro manos con un colega y ambos lo firmamos con seudónimo porque el tema estaba muy cercano en el tiempo. Se que fue utilizado para la película homónima, posteriormente. A mi modo he ido cumpliendo con el dicho "plantar un árbol, tener un hijo, escribir un libro". Madre soy. Y si bien he plantado plantas, no me llegó aún el momento de plantar un verdadero árbol. Sin duda lo haré. No se si llegaré a publicar algo más personal. Tampoco me lo impongo como meta o e...

Como si se tratara de un invierno londinense, el domingo amaneció gris, frío, lluvioso. La lluvia nos venía calando los huesos desde hacía varios días, con pocas esperanzas de sol hasta mediados de la semana que vendría. Los huesos se llevan mal con la humedad. Ese domingo se festejaba el Día del Padre. Poco me afectaba la conmemoración a los efectos de celebrarla, con un progenitor y un marido que pasaron a mejor vida; e inesperadamente amanecí en una clínica del Barrio Norte, donde pasé la noche acompañando a una amiga recién operada. Desde ese momento comencé a recibir mensajes sobre un apagón que había dejado a oscuras a todo el país y que afectaba también a los vecinos orientales. En principio, pensé que se trataba de otra "Fake News", cada vez más habituales en las redes sociales para dar crédito o desacreditar respectivamente, a algún candidato/a. Como es sabido, los sanatorios cuentan con equipos propios y allí todo funcionaba como si nada. Pero de ...